Decadencia real.-

Y un día la reina quiso abdicar.
Para colmo, en medio de una guerra. De su guerra, personal, propia. Así y todo, quiso abdicar.
El príncipe consorte le preguntó porqué. El príncipe, acostumbrado a la vivencia cotidiana, siempre se vio deslumbrado por el nuevo título de nobleza que ostentaba (y cuanto lo ostentaba) y por los placeres que la realeza le otorgaba, placeres que jamás había siquiera soñado. El hilo que separaba "ser príncipe" con "sentirse príncipe", simplemente no existía. Era tan ferviente su goce, que se limitaba a ejercerlo.

Por eso vio el punto de quiebre en la posible abdicación de la reina: cedió un poco, aminoró el ritmo de orgías, banquetes y hedonismo; y se acercó a la reina, para ver, conocer y quizás cambiar la razón que los alejaría (a él por las fuerzas) de los placeres monárquicos.

Pasó un tiempo, cambiaron ciertos hábitos y volvió la monarquía. Una moderada monarquía. Pero ella reina, al fin y al cabo. Glamorosa, pero, taimada reina. Y el príncipe se sintió incómodo.
Y se sintió incómodo.
Incómodo, sintióse el príncipe.
Que no sabe ni siquiera como redactarse incómodo. Tan incómodo.
El príncipe se sintió incómodo.

Y era la ropa de príncipe que le apretaba, le quedaba chico. Lo ahorcaba.
Era el quién se cansaba ahora. Lo aburrió, lo indignó. Sólo príncipe, y nada más.
Ni siquiera estaba en su sangre, que era roja, y no azul. Y de golpe, nada. Solo un príncipe. Vacuo, chato, consorte príncipe.
Y quería ser más que un príncipe.

Don't wanna be JUST a prince anymore.

No quiero pelear, quijotescamente, contra molinos de viento.
No quiero pelear. Soy un pseudo príncipe que solo quiere amar.
No, no quiere amar "solamente". Estoy cansado de los "solamente". Quiero un polirrubro. Voy a ponerme un maxikiosko.
No quiero adornarme, no quiero ser más príncipe. Quiero salir con mis atuendos reales. (¿Realmente hace falta que aclare entre atuendos reales y atuendos reales?)

Album con fotos

ÁLBUM CON FOTOS (Julio Florencio)
de Último Round
(tomo 1)

La verdadera cara de los ángeles
es que hay napalm y hay niebla y hay tortura
la cara verdadera es el zapato entre la mierda,
el lunes de mañana, el diario.

La verdadera cara
cuelga de perchas y liquidación de saldos.
De los ángeles la cara verdadera
es un álbum que cuesta treinta francos
y está lleno de caras:
las verdaderas caras de los ángeles.
La cara de un negrito hambriento,
la cara de un cholito mendigando,
un vietnamita, un argentino, un español,
la cara verde del hambre verdadera de los ángeles.

Por tres mil francos la emoción en casa.
La cara verdadera de los ángeles,
la cara verdadera de los hombres,
la verdadera cara de los ángeles.


Bueno, gente. Les adjunto las fotos que mandé al concurso de Sony.
Las mandé el último día y diez personas me llegaron a votar, así que ya me sentí bien. (Siempre tan necesitado de opiniones ajenas -¿por algo tengo blog? ¿tengo blog?- )

Las titulo como lo hice en el concurso, con nombres de canción.


Está es en Balcarce y Alsina, a una cuadra de la plaza, en plena demolición callejera entre la Afip y el Ministerio de economía. Título: "Beautiful Garbage" Categoría: Ciudad.


Subte A, esperando a las 22 hs, en la estación Plaza de mayo, para llegar a Miserere e irme a casa. Creo que la había puesto en un post, ¿no? Título: "Subway Song" Categoría: Antigüedades.


Subte A nuevamente, estación Acoyte. En la punta que apunta (que no es lo mismo que la llama que llama) hacia el oeste, yendo hacia el río. De Acoyte hacia Río de Janeiro. Título: "Subterranean Homesick Alien". Categoría: Abierta.


Esta es una fantochada, pero había que poner categoría naturaleza :$.
Y mi blog y Mariana se llevan de los pelos (felinos y deambulantes por toda la casa) así que a no dudarlo. Nótese el detalle de la antena: mi gata está en todas, je.
Más fantochadas: Título "Un gato en la ciudad" (Y bueh, es lo que hay) Categoría, como ya dije, Naturaleza.


Se titula "Smoke and ashes", bonito tema de Tracy Chapman. Categoría: Rostros.

Uff, los dejo, espero que no sea demasiado pesado el post. (en kb y otras yerbas, claro está)

Miguita de Pan

Me pongo en el trabajo a escuchar a Pequeña Orquesta Reincidentes.
La cosa se pone dura cuando a uno las cosas no le salen como quisiera. Y yo las enfrento, les doy batalla. Pero al mismo tiempo me siento débil, herido de muerte. Herido como Inman, queriendo llegar a ella. Herido como Altman, queriendo llegar a ella.
Y entra tanta pálida, un arranque de vanidad me permite compararme con Jude Law, que va. Hasta que se me ocurre cortarme el pelo. Ah, claro, eso fue hace dos semanas. Tres quizás.
Y de la compu de un compañero suena ?esa-mor-loque-sangra/enel-cie-loen-lacupu-la?.
Y termina Cerati y su guitarrita, tonta, estúpida y vacía. Y hermosa, y que me anestesia un rato. Y vuelvo a darle play a la orquestita... Y escucho el tema 5 (ruptura de la isotopía estilística) y me siento eso. Una miguita de pan. Manuable, blanda, dura, blanca, comible, jugable.